Николай, нормальные люди никогда не относятся к этой жизни всерьёз по одной просто причине: они не надеются убраться из неё живыми. если не ошибаюсь, Жан Поль. а может, Камю.... хто этих моралистов разгребёт...
Never, не в тему, наверное, но стишок один вспомнился:
весна. и вот осеннего грача
заменит вороньё, а мне сейчас бы
взять на руки, подобрастно мыча,
тебя. ни для чего, а лишь бы абы.
взглянуть в глаза. я видел в них тогда
вселенную, без удержу, без края...
ты плачешь. я - складирую года.
ах, йоптваю... зачем же, дорогая?
по полкам вдоль развесив ярлыки,
нарезав судьбы ломтиком опрятным,
вписался? - нет? о боги... нелегки
потуги быть. потуги быть понятным,
наверно, невозможны и смешны,
наверное, утеряно навеки
исскуство обетованной страны:
в любви мы тоже - недочеловеки.
смеётся недоделанная суть,
играя недоделанною формой.
я говорил, родная, просто будь,
не говоря ни разу - будь покорной.
а что сейчас? взмолиться отпусти?
дай вывернуться матом наизнанку?
а может подойти, мол, извини,
поцеловать, как мама в детстве ранку?
я не хочу. не надо понимать
всё то, что происходит между нами.
ты знаешь, просто хочется обнять,
увешавшись твоими ярлыками...
вот это - потому. а это - так.
причины, чтоб войти в ворота рая,
нелепый, но существенный пустяк...
ах, йоптваю... зачем же, дорогая?
